Para mí la palabra es el puente entre mis estados anímicos y el idioma.

Con los muros cerradosa solas dentro del ser que se recoge y apartadescubrí que no hay más ojos que los míos.Me alejé de las comarcas humanasy ahora les ofrendomi cruz de lágrima y sollozo,mis furias, mis horrores, mi clamory toda la ambición de mi palabra.

Yo era tan sólo la hija de los suburbiosque fue creciendo entre canciones y trapecios,la que soñaba erigir barricadas en la ciudadcon sus palabras.Guardo un silencio de sombras y azucenasante estos dólmenes que vienen sobre los puentesrodando piedra y agua a la hora del tramonto.Me encuentro solitaria ante los muros desnudos.¿Quién soy yo que ni yo sé ya quién soy?¿Cómo decirle a ustedque mis palabras ahora sólo son una marchade increíble victoria sobre la muerte?

Acarreo ansiedades y prodigiosy una orquestación rara y luminosa.En mí se trastornaron las agujasy los relojes,y un embotamiento automático del yoirradiaba compases inconformes.Tengo rebeldías que no puedo decir.Aunque soy como una maquinariatengo también dimensiones humanas:vibro, canto, vivo, trepido, siento.Con un reloj de arena cuento los minutos,con relojes de sol desgrano horasy el día y la noche se suceden inquietosy en el infinito sólo somosun vislumbre del tiempo y de la vida.

Atados, sin movimiento, queriendo saltar.Así estamosy las ataduras nos corroen,nos limitan.Seguimos órbitas delineadas,iluminamos un pequeño mundoy nos creemos absolutos.Vivimos entre rejasy esa estrecha cárcel de convencionesoxida,automatiza,y niegaaunque a veces hablemos de libertad.Hay una línea de humo disolviéndosey yo siento envidia del gris desaparecido.

Tengo la sensación de la muertepero renazco entonando una moderna sinfonía.Caen las gotas de la vida hora a horahoradadas y yertas, sin compás,y revivo lentamente en silencio.Estoy en un museo de antiguas realidadesy en ideas que fueron huyendo disecadas.Encuentro fronteras sin futuroy yazco en el pasado con un deseo de sero de no ser porque desaparezcoen la penumbra del tiempoperpetuando mi propia vida.

Y todos, proletarios, burgueses,costureras, albañiles, zapateros y soldadosbajaremos a lo oscuro del barro que nos come.Y no nos llamaremos Juan, María o Pedro,sino tan solo difunto, esqueleto o polvo.

La ciudad se estremececon sus ruidos terribles,convulsionesde risa,estertores de miedo.Y la ciudad tiemblay conjeturacon sus muecasdescoloridasy sus danzasinformes.

Para ir decapitando monumentoshace falta el silencio,los santones hicieron sus columnaspero no tienen estandartes.¿Qué lugar daremos a cada quién en nuestra historia?Ya ni siquiera importa,los héroes están muertosy cada quien fabrica sus hazañas.El tiempo es un invento malévolo,nunca aprendió a creeren la verdadporque nació desnudo como los hombres,y, además, ¿es que existe la verdad?